Me retrasé con la entrega y no sé cómo avisar al cliente

2026-10-19

Lunes, 8:12. Estás en la cola de la panadería con el móvil en la mano y el pan todavía sin pedir.

En la pantalla, el correo de tu cliente. Llegó el sábado por la mañana. Tú lo viste el sábado por la mañana. Y lo has vuelto a abrir unas veinte veces desde entonces, sin contestar.

La entrega era el viernes. Hoy es lunes. Y el trabajo está hecho al ochenta por ciento, que es la forma más incómoda de estar hecho.

El correo que no se escribe solo

Imaginemos a Inés, maquetadora freelance. Tiene un catálogo de treinta y dos páginas para una tienda de cerámica y le prometió los archivos el viernes a las seis. Nadie la presionó para esa fecha. Se la puso ella misma, con ganas de quedar bien.

Lo que pasó es lo de siempre. Las fotos llegaron un día tarde. Dos correcciones se convirtieron en siete. Y una mañana entera se fue en un problema de fuentes que no tenía nada que ver con nada.

El viernes a las seis, Inés pensó: «Escribo ahora y explico». A las siete pensó: «Mejor mañana, con la cabeza fría». El sábado vio el mensaje de su cliente, un «¿todo bien para hoy?» amable, sin reproche, y justo por eso se sintió peor.

Porque el problema no era el retraso. Era la frase. Esa primera frase del correo que no sabía cómo empezar.

Lo que cuesta callar

Nadie habla de esto, pero callar tiene un precio, y se paga en pequeñas monedas.

Se paga en el domingo, que no fue domingo: Inés comió con el portátil cerrado al lado, pero la cabeza abierta. Se paga en el borrador que empieza con «Hola, Marta, siento mucho…» y que se borra porque suena a que se está arrodillando. Y en el siguiente, que suena demasiado seco. Y en el tercero, que parece una excusa de colegio.

Se paga también en algo más callado: esa sensación de no ser «una profesional de verdad». Como si una persona seria nunca se retrasara. Como si las agencias grandes no avisaran de retrasos cada semana.

Y mientras tanto, cada hora de silencio hace que el aviso pese más. Un retraso de un día se avisa con una línea. Uno de cuatro días callado parece una confesión.

En la cola, un cambio pequeño

En la panadería, la señora de delante pide dos barras y una de semillas. Inés mira la pantalla y se da cuenta de algo bastante tonto: lleva tres días intentando escribir bien un correo que solo necesita estar claro.

No necesita una disculpa de cinco párrafos. No necesita una explicación de la mañana de las fuentes. Necesita decir qué pasó en una frase, cuándo va a llegar el trabajo, y ya.

Lo difícil nunca fue la información. Lo difícil era el tono: ni sumiso ni a la defensiva, firme y amable a la vez. Eso es lo que a las ocho de la mañana, sin café, cuesta encontrar.

Así que hace algo que antes le parecía casi trampa. Abre una herramienta de IA, le cuenta la situación en tres líneas, le pide que le proponga un aviso breve, cordial, con fecha nueva, y lo lee con calma. Cambia dos palabras para que suene a ella. Lo manda antes de que le toque pedir el pan.

Pide el pan. Es de semillas.

La respuesta

La respuesta de su cliente llega mientras Inés cruza la calle con la bolsa de papel. Dice, en resumen, que gracias por avisar, que no pasa nada por un par de días, y que si puede ver una primera páginas hoy para ir adelantando.

Así, sin más. Nada del drama que Inés llevaba tres días construyendo en su cabeza.

Esto no siempre sale así, claro. A veces el cliente se queja. Pero incluso entonces, un aviso a tiempo y con la frase justa es otra conversación que un silencio que se alarga.

Un lunes normal

Imaginemos ahora otro lunes, uno que Inés ya conoce de memoria.

Se levanta. Se sirve el café. Ve que una entrega se va a torcer y, en vez de aguantar el nudo en el estómago, abre un texto que ya tiene preparado para esas situaciones: aviso de retraso, nueva fecha, un detalle de lo que sí está listo. Cambia el nombre y el plazo. Lo lee. Le suena a ella. Lo envía.

Todo dura cuatro minutos. Después sigue con el catálogo, con la ventana del correo cerrada y la cabeza donde tiene que estar: en la página catorce.

El domingo vuelve a ser domingo. El viernes a las seis, si hace falta, es solo un viernes a las seis.

No es que no haya retrasos. Los hay, los habrá. Lo que cambia es que ya no hay que inventar las palabras desde cero cada vez, justo cuando peor se piensa.

Si te has reconocido en la cola de la panadería

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